Il est des noms forgés dans l'or des grands palais,
Qui choisissent l'exil et l'ombre des forêts.
Romuald s’avance, dépouillé de son rang,
Laissant derrière lui le tumulte des grands.

Il a fermé les yeux sur les fêtes du monde,
Pour écouter la terre et sa sève profonde.
C’est le prince des bois, le chercheur d'absolu,
Qui trouve sa grandeur dans le secret dénué.
Mais sous la toile blanche et le calme d'ermite,
Bat un sang de passion que nulle loi ne limite.

Car Romuald est l'homme qui affronte sa nuit,
Pour en faire un brasier où la vérité luit.
Il est le roc ancien au milieu du vallon,
Une force tranquille qui dicte sa leçon.

Demain, levons la coupe à ce nom de droiture,
À l'âme solitaire qui brave toute usure.
Pour tous les Romuald, les sages, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms qui portent le rugissement sourd,
La fierté du désert au lever du grand jour.
Léonce s’avance, le regard de soleil,
Comme un lion dressé qui sonne le réveil.

Il a la force brute et la peau des guerriers,
Mais son âme connaît les plus humbles sentiers.
C’est un homme de fer au verbe de cristal,
Qui refuse le fard et le jeu théâtral.
Sous l'armure romaine ou le lin le plus doux,
On devine un sang chaud que nulle loi ne résout.

Car Léonce est celui qui se tient face au vent,
Gardant son cœur intact, indompté, vivant.
Il est le roc ancien que l'arène a bravé,
Le témoin d'une force que rien n'a pu plier.

Demain, levons la coupe à ce nom de courage,
À la sève royale qui traverse les âges.
Pour tous les Léonce, les fauves, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms qui marchent dans la nuit des yeux,
Mais qui portent en eux tout l'azur des vrais cieux.
Hervé s’avance, guidé par le pas d'un enfant,
Et par le loup soumis qui l'escorte en silence.

Il ne voit pas la terre, il en sent les vibrations,
Le frisson de la lande et le cri des saisons.
C’est le barde sacré, le poète des rochers,
Qui sait que la blessure est un art à chercher.
Mais sous sa robe simple, sous son calme d'ermite,
Bat un sang de passion que nulle ombre ne limite.

Car Hervé est celui qui chante la beauté,
Rendant aux coeurs meurtris leur juste dignité.
Il n'a pas besoin d'encre pour graver son chemin,
Sa voix est un brasier qui réchauffe le prochain.

Demain, levons la coupe à ce nom de légende,
À la force du verbe, à l'âme qui s'augmente.
Pour tous les Hervé, les voyants, les amants,
Que la fête soit dense, vibrante de tourments.

Il est des noms forgés pour la marche et le vent,
Un écho de montagne sous un ciel exigeant.
Jean-François s’avance, le bâton à la main,
Traçant dans la tempête un courageux chemin.

Il n’aime pas le calme des palais de velours,
Il préfère le froid pour y semer l'amour.
C’est l'apôtre des cimes, le guide des hameaux,
Qui panse les misères et brise les verrous.
Mais sous la bure noire et le pas du chasseur,
On sent battre un brasier, une immense chaleur.

Car Régis est l'homme qui ne recule pas,
Même quand le gel mord et fatigue ses pas.
Il est le feu vivant qui court sur les plateaux,
Redonnant de la voix au plus humble des mots.

Demain, levons la coupe à ce nom d'altitude,
À l'homme de terrain, loin de la certitude.
Pour tous les Régis, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms exclus des fêtes de la terre,
Qui grandissent dans l'ombre et le froid du mystère.
Germaine s’avance, d’un pas doux et blessé,
Sous le poids des mépris que le monde a laissés.

Elle n'a pour palais que la bise et la plaine,
Pour compagnes les bêtes au secret de leur laine.
C'est la fille oubliée, le corps en souffrance,
Qui cache sous sa robe une immense patience.
Pourtant, dans sa misère et son pain de douleur,
Bat un sang de lumière, une sourde chaleur.

Car Germaine est le bouton qui germe sous le gel,
Celle qui change le plomb en un manteau du ciel.
Quand on ouvre son tablier au cœur de l'hiver,
Ce ne sont plus des miettes, mais des roses de fer.

Il est des jours sacrés où l'on doit s'arrêter,
Pour saluer l'amour et la fidélité.
Aujourd'hui est à toi, le temps suspend son cours,
Pour fêter ton sillage et tes années d'amour.

Ivone, ô vaillante, ô reine du labeur,
Toi qui donnes ta vie au rythme du grand cœur.
Tu n'as jamais compté tes heures ni tes peines,
Laissant couler en toi la force des grandes plaines.
Tu offres sans fard, tu soutiens sans de bruit,
Comme un arbre solide qui donne son bon fruit.

Pour ton anniversaire, reçois notre tendresse,
Ce poème d'estime au lieu de la richesse.
Que tes mains si précieuses se posent un instant,
Pour goûter à la joie de ce jour éclatant.

Levons haut notre coupe à ta santé, Ivone,
À la sève d'or fin que ton grand cœur nous donne.
Que cette année nouvelle soit douce et lumineuse,
À l'image de ton âme, ô tante généreuse !

Il est des noms qui portent une clarté de flamme,
Un souffle de justice qui bouleverse l’âme.
Antoine s’avance, la parole à la main,
Pour retrouver la trace du moindre genre humain.

Il n’est pas le docteur des vains et froids discours,
Mais la voix des petits, le veilleur des amours.
C’est un chercheur d’étoiles au milieu du désert,
Qui redonne une place à ce qui s'est perdu.
Pourtant, sous la bure brune et le cordon de lin,
On sent battre le rythme d'un désir souverain.

Car Antoine est l'esprit qui refuse l'oubli,
Où la chair et le verbe enfin se réconcilient.
Il est le feu secret qui consume la nuit,
Une force vivante qui embrase et réjouit.

Demain, levons la coupe à ce nom de lumière,
À la sève qui monte, à la vie tout entière.
Pour tous les Antoine, les ardents, les amants,
Que la fête soit dense, au gré des éléments.