Ferdinand tem o passo dos homens de estrutura,
Daqueles que sabem construir quando tudo desaba ao redor.
Traz na fronte uma nobre fissura,
A marca desafiante do tempo e do trabalho.

Conheceu a disciplina, a fábrica e a cadência,
O cálculo desumano que tenta dominar o sangue.
Mas preservou, no coração da sua resistência,
A centelha selvagem e o grito da vida.

Detesta as falsas aparências e o frio ornamento,
Os sorrisos ensaiados e as palavras vazias.
Ferdinand oferece ao mundo a sua própria ferida,
Sem jamais pedir desculpa por amar o grande horizonte.

É um guardião da verdade, um poeta de casca firme,
Que se recusa a dobrar sob o jugo do vazio.
Unindo ternura à força bruta,
Permanece um homem livre, imenso e exigente.

Aymar tem o olhar dos vigias do extremo,
E o passo medido daqueles que já lutaram.
Deixa aos falsos devotos as armadilhas do teorema,
Para ancorar o seu destino na realidade.

Conheceu o frio, a fábrica e a sucata,
Esses mundos sem rosto onde o fôlego é quebrado.
Carrega no coração o gosto da batalha,
E recusa ver a sua honra dividida.

Detesta o disfarce e os grandes discursos artificiais,
As máscaras de virtude que a época compra para si.
Prefere as suas ruínas ao jogo das injustiças,
E caminha sob a tempestade de cabeça erguida.

É um grito de revolta misturado com seiva viva,
Um tradutor do orgulho nas margens do papel.
Aymar segue em frente pelas estradas áridas,
Unindo a força das palavras brutas ao poder do ofício.

Germain carrega a marca e o peso dos grandes frios,
A paciência das árvores que desafiam a tempestade.
Não espera que lhe venham ditar os seus direitos,
E atravessa o tempo de cabeça erguida.

É um homem de raízes, um rebelde discreto,
Que gastou as mãos no aço das fábricas.
Sabe o que o mundo exige em arrependimentos,
E como a luz volta a nascer sobre as ruínas.

Recusa o disfarce, as falsas aparências e a multidão,
O desprezo comum e a fria razão.
Deixando aos cortesãos os salões e o espaço,
Prefere o exílio e o grande horizonte.

Há no seu gesto uma nobre retidão,
A tinta da memória e o fogo do ofício.
Germain permanece de pé, apesar da ferida,
Verdadeiro até à raiz, inteiro entre os inteiros.

Augustin traz em si a memória das pedras,
O perfume do velho chumbo e das manhãs frias.
Conheceu o exílio, o vento da fronteira,
E guarda sob a casca um olhar orgulhoso.

As suas mãos têm a cor da terra e do ferro,
Não se ocupa com grandes discursos fúteis.
Cada um dos seus silêncios é um pedaço de carne,
Uma âncora sólida nos terrenos abandonados da cidade.

Viu as máquinas e os sonhos apagarem-se,
Corpos desgastados até ao limite, esmagados pelo sistema.
Mas nunca soube humilhar-se nem lamentar-se,
Encontrando no seu pudor uma lei feroz.

É o guardião discreto das páginas esquecidas,
Um poeta da sombra, de verbo soberano.
Sobre a sua mesa de madeira, as verdades gravadas
Falam do homem de pé que traça o seu caminho.*

Há nos seus olhos o rigor dos relógios,
Essa forma de ver aquilo que os outros evitam,
Enquanto a multidão se diverte e procura elogios,
Ele mede a distância entre o dia e a noite.

Bérenger não fala para preencher o silêncio,
As suas palavras são pedras colocadas com precisão.
Conhece os mecanismos, o peso da paciência,
E o preço das margens onde a sua loucura se escreve.

Sob a calma aparente da sua fria armadura,
Arde um fogo de artesão que recusa o falso.
Nada espera dos poderosos, pouco lhe importa a aparência,
Preferindo a mordida da verdade ao abrigo dos refúgios.

É um pilar discreto no grande inventário,
Uma voz que ressoa no fundo dos corredores,
Um homem de dever, seiva e mistério,
Que caminha sem fardo no meio do cenário.

Há dias levados por um sopro invisível,
Uma força tranquila, um chamado indescritível.
A Segunda-feira de Pentecostes chega com suavidade,
Como um vento de luz no mais profundo dos corações.

Depois das longas lutas, dos silêncios e das esperas,
Eis o impulso discreto das almas esperançosas.
É um fogo sem estrondo, uma paz que desce,
Um murmúrio de vida no coração dos vivos.
Como um céu que se abre após a sombra e a tempestade,
A esperança renasce ao virar do caminho.

Que este dia vos traga um sopro de unidade,
A coragem de amar, de acreditar e de seguir em frente.
Pois os maiores caminhos começam, por vezes,
Com um simples impulso da alma, um sopro no fundo de nós mesmos.

Ele tem a pele marcada daqueles que caminharam
Sob céus de cimento e ventos de revolta,
Um homem de granito que o tempo esculpiu,
Carregando o seu fardo sem jamais dele se desfazer.

No fundo das suas mãos, leem-se pedaços de sombra,
Fábricas prometidas ao silêncio das noites,
Mas a centelha permanece ali, sob a carcaça sombria,
Um murmúrio obstinado que se recusa ao esquecimento.

Donatien caminha ereto, a armadura um pouco rachada,
Preferindo as suas ruínas às máscaras de cetim.
É um grito de justiça em prosa bem vestida,
Uma ferida aberta no meio do caminho.

Nunca engana. A sua verdade impõe-se,
No esboço erótico ou no verso de combate.
A marca do pedreiro, a fragilidade das coisas:
Ele está de pé, vivo, e não se dobra.