Há braços de bronze que fazem o abismo recuar,
Que rasgam as trevas e dissipam todo o duvidar.
Miguel avança orgulhoso no vigésimo nono dia,
Com a espada erguida ao vento, sem fingir qualquer retirada.

Derrubou a sombra e o monstro rastejante,
Recusando a vertigem e o pacto ensanguentado.
É o arcanjo da proa, o guardião das marés,
Que guarda o baluarte nas terras dilaceradas.
Contudo, sob a armadura branca e o olhar de ferro,
Vibra uma chama pura acima do próprio inferno.

Pois Miguel é o grito que reduz o orgulho a pó,
O guardião dos que permanecem de pé à beira do grande escolho.
É relâmpago feito carne no alto do rochedo,
Um sopro de vitória onde ninguém pode vergar.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de poder,
À recusa do caos, à orgulhosa coragem de vencer.
Por todos os Miguéis, fortes, leais e amantes,
Que seja sincera a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.

Há duques de ferro, sob um manto sem vaidade,
Que atravessam a noite para velar a dor da humanidade.
Venceslau avança no vigésimo oitavo dia,
Com um olhar de rectidão, onde o amor cria raiz.

Desafiou o gelo e as fúrias das cortes,
Levando lenha e fogo aos desamparados de todas as sortes.
É o príncipe dos pobres, o soberano leal,
Que despreza o assassínio e o sopro brutal.
Contudo, sob a doçura de um rei sem vaidade,
Arde um fogo indomável em nome da equidade.

Pois Venceslau é o ouro forjado no perdão,
A grandeza de recusar perante a cobardia e a conspiração.
É corpo de bronze, curtido pelo dever,
Um sol de justiça no meio do grande anoitecer.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de bravura,
À fidelidade, à nobre e firme constância.
Por todos os Venceslaus, justos, leais e amantes,
Que seja sincera a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.

Há corações de carvalho, firmemente presos à realidade,
Que não esperam ouro vindo de um falso céu de vaidade.
Vicente avança firme no vigésimo sétimo dia,
Com o manto gasto pelas sombras e as mãos cheias de amor.

Atravessou a lama e os pátios sem brilho nem esplendor,
Erguendo os proscritos quebrados pela dor.
É o apóstolo dos grilhões, o guardião das galés,
Que recusa o luxo e combate a miséria de pé.
Contudo, sob o burel e o peso do labor persistente,
Arde um espírito de brasa, um sol exigente.

Pois Vicente é o alicerce onde renasce a dignidade,
A organização sincera da verdadeira fraternidade.
É terra feita carne, de vontades firmes e severas,
Um baluarte de homem livre para as frontes desamparadas.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de bravura,
À força de agir, à imensa e nobre constância.
Por todos os Vicentes, fortes, leais e amantes,
Que seja bela a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.

Há corações de bronze, de gesto generoso,
Que desafiam a dor, curando o ser humano.
Cosme e Damião avançam no vigésimo sexto dia,
Dois irmãos de passo firme, sem regatear o amor.

Desafiaram o ferro, a febre e os venenos,
Oferecendo a sua arte sem ouro nem recompensa.
São os médicos dos pobres, mestres do remédio,
Que se erguem durante a noite para que o abismo recue.
Contudo, sob a doçura de uma mão que cura,
Vibra um fogo indomável na mais profunda noite.

Pois são o baluarte onde a morte recua,
Uma aliança de honra que torna forte quem é fraco.
São chama feita carne à cabeceira dos que sofrem,
Uma voz de justiça perante o desprezo dos poderosos.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de rectidão,
À fraternidade que trata e sara a ferida.
Por Cosme e Damião, fiéis, leais e amantes,
Que seja sincera a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.

Há corpos quebrados que desafiam a matéria,
Levando o ouro do espírito para além de toda a barreira.
Hermann avança orgulhoso no coração do belo Outono,
Com o olhar voltado aos céus, onde ressoa o grande cântico.

Pregado ao leito, com os olhos abertos sobre o azul,
Media os astros e os tempos, sem murmúrio algum.
É o gigante do espírito, o guardião dos planetas,
Que supera a provação e os fardos da existência.
Contudo, sob a dor de um rosto marcado pelo sofrimento,
Vibra uma voz imensa que nenhum ferro fez calar.

Pois Hermann é a força no meio dos destroços,
O triunfo resplandecente da chama e do grito.
É um coração de titã sob uma casca cansada,
Um espírito soberano que nenhuma fragilidade apaga.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de bravura,
À coragem de ferro, à nobre e firme constância.
Por todos os Hermanns, fortes, leais e amantes,
Que seja sincera a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.

Há mulheres livres, de palavra soberana,
Que quebram os grilhões para forjar o seu destino.
Tecla avança orgulhosa ao primeiro vento de Outono,
Com um olhar intrépido onde a revolta ressoa.

Fugiu dos palácios, das bodas e das amarras,
Para percorrer os caminhos sem temer coisa alguma.
É a viajante da alvorada, a domadora da arena,
Que faz vergar as chamas e repele todo o ódio.
Contudo, sob a rudeza e o leito de pedras,
Arde uma seiva viva, um coração ardente e terno.

Pois Tecla é a coragem no meio do terror,
Uma voz insubmissa que não se curva perante reis.
É brasa feita carne, com um olhar sem rodeios,
Um exemplo de pé, de bravura indomável.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de orgulho,
À palavra nua, à claridade livre.
Por todas as Teclas, fortes, amantes e radiantes,
Que seja bela a festa e a vida cheia de vibração.

Há uma estação em que a terra se purifica,
E a árvore desnuda a sua estrutura magnífica.
O Outono avança no grande espelho dos dias,
Com o olhar de brasa e amores que não se desvanecem.

Lançou fora os ouros e os adornos do Verão,
Guardando apenas a verdade dentro da sua mão.
É o senhor das florestas, o ceifeiro da seiva,
Que transforma a queda numa força que se eleva.
Contudo, sob o nevoeiro e a folha que perece,
Vibra um solo soberano, onde o calor permanece.

Pois o Outono é o alicerce onde os corações se forjam,
A recusa do declínio, as raízes que se renovam.
É terra feita carne, em tons de cobre e de bronze,
Um sopro de nobreza acima do destino que se esconde.

Amanhã, ergamos a taça a esta viragem de ardor,
Aos sulcos generosos, ao vermelho esplendor.
Por todas as estações em que o ser humano permanece grande,
Que seja sincera a festa, ao sabor dos elementos vibrantes.